Lluvia

Raúl González Tuñón nació en Buenos Aires en 1905 y murió en 1974. Fue periodista y poeta. Participó de la Guerra Civil Española. Es autor de los libros Los poemas de Juancito Caminador y La rosa blindada, entre otros. El poema “Lluvia” pertenece al libro La calle del agujero en la media, de 1930, y está dedicado a Amparo Mom, quien fuera su compañera en aquellos años.

Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.
Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios abandonados.Otras veces cae con furia, y uno piensa en los maremotos que se han tragado tantas esplendidas islas de extraños nombres.
De cualquier manera la lluvia es saludable y triste.
De cualquier manera sus tambores acunan nuestras noches y la lectura tranquila corre a su lado por los canales del sueño.
Tu venias hacia mí y los otros seres pasaban.
No habían despertado todavía al amor.
No sabían nada de nosotros.
De nuestro gran secreto.
Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos, la ternura de nuestra fatiga.
acaso los rostros amigos , las fotografías , los paisajes que hemos visto juntos, todo gestos que hemos entrevisto y sospechado, los ademanes y las palabras de ellos, todo , todo ha desaparecido y estamos solos bajo la lluvia, solos en nuestro compartido, en nuestro apretado destino, en nuestra posible muerte única, en nuestra posible resurrección.
Te quiero con toda la ternura de la lluvia.
Te quiero con toda la furia de la lluvia.
Te quiero con todos los tambores de la lluvia.
Te quiero con todos los violines de la lluvia.
Aun tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada.
Recién estamos descubriendo los puentes y las casas, las ventanas y las luces, los barcos y los horizontes.
Tu estas arriba, suntuosa y bíblica, pero tan humana; increíble, pero tan real; numerosa, pero tan mía.
Yo te veo hasta en la sombra imprecisa del sueño.
OH, visitante.
Ya es seguro que ningún desvió nos separara.
Iguales luces señaleras nos atraen hacia la compartida vida, hacia el destino único.
Ambos nos ayudaremos para subir la callejuela empinada.
Ni en nuestra carne ni en nuestro espíritu nunca pasaremos la línea del otoño.
por que la intensidad de nuestro amor es tan grande, tan poderosa, que no nos daremos cuenta cuando todo haya muerto, cuanto tu y yo seamos dos sombras, y todavía estemos pegados , juntos , subiendo siempre la callejuela sin fin de una pasión irremediable.
OH, visitante.
Estoy lleno de tu vida y tu muerte.
Estoy tocado de tu destino.
Al extremo de que nada te pertenece sino yo.
Al extremo de que nada me pertenece sino tu.
sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero distinta, ya al caer sobre los jardines , ya al deslizarse por los muros , ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los automóviles , ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de nuestra esperanza, los humildes barrios de los trabajadores.
La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello y triste y acaso esa tristeza sea una manera sutil de la alegría. Oh, intima, recóndita alegría.
Estoy tocado de tu destino.
Oh, lluvia. Oh, generosa.